Desconocidos

Ring, ring.

- ¿Aló?

- Hola. Hablas con la hermana de.

La llamada se interrumpió.

Ring, ring.

- ¿La hermana de quién?

- ¿Qué?

- Ah, eres tú.

- Evidentemente. ¿Quién creias que era?

- No sé. Alguien llamó y dijo "Soy la hermana de."

- ¿De quién?

- Ahí se cortó la llamada.

- Ah.

- ¿Tienes hermanas?

- No que yo sepa. Hasta ahora soy hijo único.

- Tienes treinta años.

- Es una lástima.

- ¿Piensas hacer algo al respecto?

- Algo cómo qué

- No sé. Tener un hijo ya que no puedes tener un hermano.

- ¿Un hijo? Mucha responsabilidad.

- Y abnegación.

- No puedo dejar de ser yo mismo.

- Nunca lo has hecho.

- Por eso. Aunque en realidad me gustaría tener una hija.

- No creo. Eres muy celoso. Se iría de la casa.

- ¿Con quién?

- Con alguien como tú.

- ...

- ¿Qué nombre le pondrías?

- No sé. En Puerto Rico hacen una cosa que creo yo es para evitarse todo ese proceso de escoger un nombre. Verás, toman la primera -o la última sílaba, no me acuerdo- de algunos nombres de parientes y luego los juntan para hacer un nuevo nombre.

- ¿Estás de acuerdo con eso?

- No. ¿Pero qué tal que nuestros nombres fueran el resultado de la unión de los restos de otros?

- No puede ser. Espérate que alguien está llamando. Aló.

- Hola. Hablas con Rosa.

La llamada se cortó.

- La llamada se cortó.

- ¿Otra vez? ¿Por qué no se corta ésta?

- Podría suceder en cualquier momento.

- ¿Bueno y quién era?

- Rosa. No la conoces.

- Así es como quiero ponerle a mi hija.

La llamada se cortó.